Tagebuch 8. Dezember
Als ich das Heumarer Dreieck passiert hatte, fiel mir ein, dass alte Männer oft über Herzschrittmacher, Gicht, künstliche Hüften und Viagra reden ...
Tagebuch 7. Dezember
Sobald ich komplett emotionslos bin, fühle ich mich prima, Herzschlag nur noch bei 45, alles um mich herum völlig gleichgültig ...
Tagebuch 6. Dezember
Du musst zugeben, sagt Przibilla, der neben mir geht, das ist ein guter Moment, um ein Gedicht zu schreiben.
Tagebuch 5. Dezember
Während mir der Dezemberregen in den Nacken und die Schuhe läuft, denke ich an dich, Pfeilgift und daran, dass ich mir gestern die Fußnägel schneiden wollte ...
Tagebuch 4. Dezember
Ich bin ein alter Mann, dem Zähne und die Haare ausfallen, ein schreibendes Skelett ...
Tagebuch 3. Dezember
Wann schminktest du zuletzt dein ewig lächelndes Gesicht, o wie ich dieses Grinsen hasse, es wirkt tot, wie eine Tüte Nichts.
Tagebuch 1. Dezember
Der Ursprung der Worte liegt in den Eierstöcken, sagst du, während der Quell meiner Gedichte im Hoden sprudelt
Tagebuch 30. November
Hin und wieder, wenn ich in den Spiegel schaue, stehst du plötzlich hinter mir und fragst: Welchen Namen hat Liebe, mein Geliebter?
Tagebuch 29. November
Ein Gedicht ist ein Film, in dem es von Helden, Krankenschwestern und Zombies wimmelt und vor allem: Liebe, Liebe, Liebe ...
Tagebuch 28. November
Es ist okay, dass du mir hin und wieder Briefe schreibst, berichtest, wie dir zumute ist; das ist vernünftiger, als dir mit Rasierklingen die Pulsadern aufzuritzen ...