Tagebuch 1. Dezember
Der Ursprung der Worte liegt in den Eierstöcken, sagst du, während der Quell meiner Gedichte im Hoden sprudelt
Tagebuch 30. November
Hin und wieder, wenn ich in den Spiegel schaue, stehst du plötzlich hinter mir und fragst: Welchen Namen hat Liebe, mein Geliebter?
Tagebuch 29. November
Ein Gedicht ist ein Film, in dem es von Helden, Krankenschwestern und Zombies wimmelt und vor allem: Liebe, Liebe, Liebe ...
Tagebuch 28. November
Es ist okay, dass du mir hin und wieder Briefe schreibst, berichtest, wie dir zumute ist; das ist vernünftiger, als dir mit Rasierklingen die Pulsadern aufzuritzen ...
Tagebuch 27. November
In der Bauchhöhle scheint unsere Stadt schläfrig, mit sich selbst versöhnt ...
Tagebuch 26. November
Lang machst du es nicht mehr, sagte der Totenkopf, spie Blut, rollte über den Schreibtisch und fiel auf den Boden.
Tagebuch 24. November
Ich bin der Wodka früh um acht, der dir starke Beine macht, die Lippen bin ich, die du küsst, bin die Droge stets vermisst ...
Tagebuch 23. November
Was ist mit deinen Mandelaugen, deren Haselnusston mich einst betörte, passiert? Den Lippen, die ich wundgebissen habe?
Tagebuch 22. November
Ich habe die Cevapcici mitgenommen, die ich in deiner Tiefkühltruhe gefunden habe. Die werde ich mir heute Abend in die Pfanne hauen.